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经历了长达一周的昏迷，醒来后的气色比现在还要难看，面容惨白，瘦小的身躯靠在床头，宛若初生婴儿一般，睁着懵懂的双眼望着自己。

缠上白纱的脑袋里什么也没装进去，她呆呆地问：“你是谁？”

边婕愣住了，木讷地答道：“我是你的妈妈。”

她毫不怀疑，乖乖叫了声妈妈。

医生把边婕叫了出去，用略带安抚性质的语气告诉边婕，当一个人后脑受到外界剧烈碰撞，造成脑积血后，血块压住记忆神经，最终导致部分记忆受损。

这些专业术语听上去并不深奥，理解起来也容易，但接受需要一些时间，边婕发了半分钟的呆，然后问：“那她什么时候能恢复记忆？”

医生不敢把话说得太笃定，含糊其辞道：“这个不好说，可能很快，也可能永远恢复不了了。”

事实上，徐浥影的情况比他描述的还要严重，她不是部分记忆丢失，而是谁也不记得了，她的大脑一片空白，没有过去，只有当下和看不见的未来。

边婕还记得自己在听到医生的后半句话后，松了口气。

病房门关着，透过门上的方形玻璃能看见病房里面的景象，床头柜上放着护士送的满天星，粉紫色，窗帘拉到两侧，枝头绿意盎然，曾经被她和徐严捧在掌心里的女儿正专注地盯着窗外，单薄的身子在日光里显得柔软又孱弱。

她在这时回过头，稍滞后扬起一个笑容，嗓音清亮不少：“妈妈。”