（二百七十八）诗人的黄昏（2/3）
采摘清晨的露水，酿不出醇厚的诗歌。
他们会在光明里焦急地消失，等不及被刺痛的眼睛，流淌着泪水的拷问。
只有在黄昏时收集残留的光，把难以忘怀的一切编织进黑暗里，虽然不能看见，但回忆会吟诵出昼与夜的寒冷和温暖。
像蜘蛛和蚕吐出细柔的丝，把一件诗歌的衣裳穿在身上，入睡，并迎来一个未知的梦。
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写给富有者的诗，会被更富有的人糊在墙上，成为一张被人遗忘的纸。
写给贫穷者的诗，会被更贫穷的人扔进火中，成为一把取暖残留的灰。
这是大多数诗人的命运。
还有少数几首写给自己的诗，会刻在墓碑上，既不在意你的富有，也不在意你的贫穷。
那是亡灵的话语，那是生者的记录。
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所有的文字都会消失，而诗人留下的文字会融化。
融化在海洋的成为了一滴水，融化在高山的成为了一缕风，融化在森林的成为了一棵树，融化在草原的成为了一片叶。
山川河岳都成为了一首诗的时候，诗人只有一具正在腐朽成灰的骸骨。
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诗人
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