第8章 碎棋与葡萄冰（2/3）

“出去。”他吐出两个字，声音不高，却像裹着冰碴。

火麟飞愣了一下，看着叶承泽挺直却紧绷的背影，张了张嘴，似乎想说什么，但最终还是把话咽了回去。他撇撇嘴，有些委屈，又有些莫名，咕哝了一句“又怎么了”，还是转身走了出去，轻轻带上了门。

脚步声远去。

书房重归寂静，比之前更加沉闷。阳光透过窗棂，在地上投下明明暗暗的光斑，空气里浮动着微尘。

叶承泽在原地站了许久，直到膝弯传来微微的酸涩感。他缓缓转身，走到书案后坐下。案上还摊开着方才议事的卷宗，苏子清那番关于“赤子之心”、“明心见性”的言论似乎还在耳边，混合着火麟飞那句无心之问“你家里有没有弟弟”。

他提笔，想批注什么，笔尖却悬在纸上，久久未能落下。墨汁凝聚，最终滴落，在宣纸上晕开一团丑陋的污迹。

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赤子？莽夫？

或许都是。火麟飞身上那种未经雕琢的坦荡、无所顾忌的热情、横冲直撞的生命力，在苏子清那样渴望亲情慰藉的文人眼中，是珍贵的“赤子之心”；在他这样深陷权谋泥潭、每一步都需如履薄冰的皇子眼中，又何尝不是随时可能引火烧身的“莽夫”行径？

而他，甚至无法像苏子清那样，坦然表达欣赏或怀念。他只能压抑，只能疏离，只能用“莽夫”这样刻薄的字眼，去划清界限，去提醒自己，也提醒旁人——这团火再亮再暖，也不属于这幽暗的宫廷，不属于他叶承泽早已注定的人生棋盘。

棋子。他，他的兄弟们，那些门客，这朝堂上下的每一个人，都是父皇棋盘上的棋子。有用的，留；无用的，或可能碍事的，弃。何来兄弟亲情？何来赤子之心？不过是可笑的自欺与奢望。

胸口闷得发慌，像堵着一团浸了水的棉絮，沉甸甸，湿漉漉，透不过气。

他丢开笔，唤人进来。

“取酒来。”他吩咐，声音听不出情绪，“要烈的。”

夜幕低垂，星子稀疏。

叶承泽没有回寝殿，而是屏退左右，独自一人去了府中最偏僻的东跨院。这里平日堆放杂物，少有人至，唯有一间小小的暖阁还算整洁。他命人送了酒来，是最烈的“烧春”，然后便将自己关在里面。

没有点灯，只有清冷的月光透过窗纸，勉强勾勒出室内简陋的轮廓。他坐在冰冷的石板地上，背靠着一个积满灰尘的旧书架，一坛“烧春”搁在脚边，手里攥着一个粗糙的陶碗。

一碗接一碗。辛辣的液体滚过喉咙，烧灼食道，落入胃袋，腾起一股灼热，却怎么也暖不到四肢百骸，暖不到那冰封的心口。酒意渐渐上涌，视线开始模糊，耳边似乎有无数声音在嗡嗡作响——父皇冷淡的训示，太子绵里藏针的笑语，谋士们精密却冰冷的分析，还有……火麟飞毫无心机的灿烂笑容，和那句“你家里有没有弟弟”。

“呵……”他低低笑了一声，在空寂的暖阁里显得格外清晰，也格外苍凉。又灌下一碗酒，酒液顺着下颌滑落，浸湿了衣襟。

都是棋子。精致的，粗糙的，有用的，无用的……摆布在巨大的棋盘上，生死荣辱，皆不由己。他努力扮演一个合格的皇子，一个聪慧的臣子，一个无害的兄弟，一个可以被用来制衡太子的“磨刀石”……可然后呢？父皇龙体康健，太子地位稳固，他这块磨刀石，最终会被磨平、被丢弃，还是……在某一次激烈的摩擦中，粉身碎骨？

不知道。前途一片迷雾，脚下尽是悬崖。

酒坛渐空，神智在清醒与迷醉的边缘浮沉。他感到一种深切的疲惫，不是身体的累，而是从灵魂深处渗出的、对这一切的厌倦。厌倦伪装，厌倦算计，厌倦这永无止境的、冰冷的棋局。

就在他视线彻底模糊前，暖阁那扇并不牢固的门，被人从外面“砰”地一声推开了。

月光泄入，勾勒出一个熟悉的高大身影，带着夏夜微热的空气和一丝……焦糖的甜香？

火麟飞皱着眉站在门口，手里居然还端着个托盘。他先是眯着眼适应了一下室内的昏暗，然后一眼就看到了靠着书架、浑身酒气、眼神涣散的叶承泽。

“我就知道！”火麟飞几步跨进来，把托盘往旁边满是灰尘的小几上一放，发出“哐当”一声响。他走到叶承泽面前，蹲下身，凑近了看他，“谢必安说你一个人跑这儿来了，还不让人跟。搞什么？学人家借酒浇愁？”

叶承泽迟缓地抬起眼皮，视线对焦了好一会儿，才认出眼前这张写满不高兴的脸。他扯了扯嘴角，想说什么，却只发出一声含糊的咕哝，又伸手去摸脚边的酒坛。

火麟飞动作更快，一把将酒坛捞过来，凑到鼻尖闻了闻，眉头皱得更紧：“这么烈的酒？你喝多少了？”他晃了晃坛子，里面只剩下浅浅一个底。

叶承泽没回答，只是看着他，眼神迷蒙，带着平日里绝不会显露的脆弱和……一丝茫然。

火麟飞被他这眼神看得心头火气莫名消了一半，又腾起一股说不清道不明的烦躁。他拎起酒坛，仰头，将坛中残酒对着嘴灌了一大口。

“咳咳……！”烈酒入喉，像吞下一道火线，呛得他咳嗽起来，眼泪都差点出来。“靠……什么玩意儿这么辣！”他龇牙咧嘴，把空酒坛子随手丢到一边，发出骨碌碌的滚动声。

然后，他也一屁股在叶承泽旁边坐下，毫不嫌弃地上的灰尘。两人肩挨着肩，挤在旧书架和墙壁之间的狭小空间里。

“一个人喝闷酒，最没意思了。”火麟飞用手背抹了下嘴角，声音还带着点呛咳后的沙哑，“有什么不开心的，说出来啊！憋着能憋出花来？”

叶承泽似乎被他的动静惊扰，微微侧过头，额发有些凌乱地搭在苍白的额角，眼神空茫地看着前方虚无的黑暗，喃喃道：“说了……又有何用？皆是棋子……命数早已注定……”

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他的声音很低，很轻，带着浓重的酒意和化不开的疲惫，仿佛只是在自言自语。

“棋子？”火麟飞耳朵尖，捕捉到了这个词。他想起白天书房里叶承泽那句冰冷的“莽夫”，又想起更早之前自己那句无心却尖锐的“磨刀石”。原来他一直记着，一直……压在心底。

一股无名火混合着说不清的心疼猛地窜上来。火麟飞一把抓住叶承泽的肩膀，迫使他转过脸面对自己。月光下，叶承泽的眼睛湿漉漉的，不再是平日那种深不见底的幽潭，而是蒙着一层脆弱的水光，像是冰层下终于渗出的、真实的情绪。

“看着我，阿泽！”火麟飞声音斩钉截铁，带着一种不容置疑的力量，“什么狗屁棋子！什么命数！谁规定的？你爹？这破世道？”

他盯着叶承泽的眼睛，一字一句，像锤子敲在冰面上：

“是棋子，就跳出去！”

“跳不出去，就把棋盘砸了！”