第270章 鬼寿十五载（2/3）

空的。

大脑里一片空白。那个名字，那个最关键的信息，像被一只无形的手彻底抹去了，连一点模糊的音节都没留下。我只记得我知道它存在过，记得那种即将得到的狂喜，但关于它本身，是一片彻底的、令人绝望的虚无。我攥紧拳头，指甲陷进掌心，疼痛感真实而尖锐，却丝毫无法帮助我回忆起那个名字。这种得到与失去在瞬间完成的嘲弄，几乎让我发疯。

接下来的日子，我活在一种割裂的状态里。白天，我像个正常人一样工作生活，但那个梦魇像背景噪音一样持续低鸣。夜里，我害怕入睡，却又隐隐期待，希望能再次回到那个渡口，问个明白。可自那之后，我再也没做过那个梦。一次也没有。仿佛那个摆渡人，那个渡口，连同那句谶语，都随着“十五载”期限的透露而彻底消失了。

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“鬼寿十五载。”这句话像个魔咒，在我脑子里生根发芽。它是什么意思？是一个普遍的规律，还是特指那个摆渡人？如果是规律，那十五年前死去的鬼，如今岂不是……我不敢深想。

而那部“真经”，更像一根卡在喉咙里的刺。它存在，它唯一，它曾离我那么近，可我失去了它。我开始疯狂地查阅资料，上网搜索一切关于修仙、道藏的冷僻知识。图书馆成了我除了家和公司以外待得最久的地方。我像着了魔一样，在成排的书架间穿梭，翻阅那些落满灰尘、无人问津的古旧书籍，希望能找到一丝线索，能触发我那被阻塞的记忆。

现实一次次让我失望。那些典籍要么故弄玄虚，要么陈词滥调，没有任何一本能给我那种梦中感受到的、“真”的触动。希望之火渐渐微弱，徒留无尽的疲惫和自我怀疑：或许，那真的只是一个过于逼真、逻辑自洽的梦？是我潜意识里的臆想？

直到今天。

又是一个周末下午，我鬼使神差地走进了市图书馆那个几乎从未踏足过的角落——地方志与古籍阅览室。这里光线昏暗，空气里弥漫着旧纸和油墨特有的沉闷气味，读者寥寥无几。我漫无目的地沿着书架踱步，手指无意识地划过一排排书脊，大多是些重新装订过的、内容枯燥的史料汇编。

就在最深处，一个紧挨着墙壁、光线最暗的书架底层，我停了下来。视线被一本书吸引。它没有像其他书一样整齐地立着，而是微微倾斜着塞在那里，书脊上没有任何题字，只有一种深褐色的、磨损严重的皮质封面。它看起来太旧了，而且……不像是图书馆的藏书，因为没有标签，没有编码。

一种莫名的冲动促使我蹲下身，小心翼翼地将它抽了出来。书很轻，入手是一种干燥而脆弱的触感。封面果然是空白的。我迟疑了一下，翻开了扉页。

纸张泛黄得厉害，边缘有些脆化脱落。上面只有一行竖排的、手写的毛笔字，墨色也已黯淡。字迹是一种古怪的、带着某种难以形容韵律的字体。

而在这行字的下方，盖着一个模糊的朱红色印章，依稀能辨认出一个小小的日期。

我的呼吸骤然停止，血液仿佛在瞬间凝固了。心脏像被一只冰冷的手死死攥住。

那个日期——

正是十五年前，一个平淡无奇的秋日。

冰冷的寒意从脚底直窜头顶，炸得我头皮发麻。我僵硬地站在原地，手指死死捏着那泛黄脆弱的纸页，不敢翻动，也不敢松开。十五年前……鬼寿十五载……万万卷中唯一真……

摆渡人磨砂般的声音和眼前这死寂的实物交织在一起，撞得我耳膜嗡嗡作响。这不是巧合。绝不可能是。

那么，这本书，就是……那部“真经”？

它怎么会在这里？是谁放在这最不起眼的角落？等了十五年，还是在等……我？

我强迫自己将目光重新聚焦在那行手写的字迹上，试图辨认。那古怪的笔画扭曲着，仿佛有生命般在纸上流动，明明是中国字的结构，却陌生得如同天书。我集中全部精神，一个字一个字地艰难解读，额角渗出细密的冷汗。