第93章 食客皆是戏子，世界即为舞台（2/3）

他努力地搜刮着贫乏的词库，脸上的表情因为极致的思考而扭曲。

“……是巴洛克式的悲喜剧！”

“我操你妈的巴洛克！”

姜老彻底爆发了。

他是一名军人，一名指挥官。

他习惯了应对子弹、阴谋和鲜血，而不是他妈的先锋派独角戏！

他砂锅大的拳头，高高扬起。

一只手，搭在了他的手腕上。

那只手很稳，带着一丝冰凉的温度，却蕴含着不容置疑的力量。

是白案。

“姜老。”

白案的声音很低，很平。

“别打扰演员入戏。”

姜老的拳头，就那么僵在了半空中。

他猛地转过头，布满血丝的双眼死死瞪着白案。

“他妈的演员？！我们的人下一秒就可能死！”

“所以，”白案的视线，始终没有离开那个疯疯癫癫的传菜员，“我们才更需要他，把所有的台词，都念完。”

他没有提高音量。

他没有多余的动作。

他只是伸出另一只手，用指节，在桌上那个竹制蒸笼上，轻轻叩击了一下。

叩。

一声清脆的轻响。

仿佛是指挥家在开演前，用指挥棒轻敲谱架。

这声音不大，却像一道无形的指令，瞬间斩断了传菜员所有的癫狂与嘈杂。

年轻人的歌声，停了。

他脸上的泪痕，仿佛凝固了。

那场混乱、喧闹、充满了廉价表现欲的独角戏，突兀地落下了帷幕。

他僵硬地，一寸一寸地，将头转向那个发出声音的蒸笼。

他的双眼，变得空洞，茫然，像一个被人偶师重新提起了线的木偶。

他在聆听。

他在等待下一个指令。