第1718章（1/3）

阿里盯着他。那张脸在灯光下很陌生，二十出头，黑胡子，深眼窝。

但他知道这个人是谁。金色鹰脸。沙漠里的死神。

他张了张嘴，想说什么，也许是求饶，也许是诅咒，也许是别的什么。

刀从他脖子上划过去，很轻，像切开一个熟透的瓜。血喷出来，溅在桌面上，溅在地图上，溅在穆罕默德的照片上。

阿里的头歪了一下，身体往前倾，趴在桌上。他的右手还钉在那里，手指动了几下，像在弹钢琴，然后停了。

林风拔出飞镖，用阿里的衣服擦了擦，走向那个老头。他还站在原地，举着双手，手指在抖，但脸色没变。林风在他面前停下来，看着他。

“你叫什么？”

“法赫德。”老头说，声音很稳，像在念自己的名字，又像在念经。

“你是做什么的？”

“管钱的。”

林风看着他。那双眼睛没有恐惧，没有愤怒，只有一种很深的疲惫。活了一辈子，什么没见过。他见过穆罕默德年轻时的样子，那个意气风发的年轻人，骑着马，举着枪，对着太阳喊口号。