第1718章(1/3)
阿里盯着他。那张脸在灯光下很陌生,二十出头,黑胡子,深眼窝。
但他知道这个人是谁。金色鹰脸。沙漠里的死神。
他张了张嘴,想说什么,也许是求饶,也许是诅咒,也许是别的什么。
刀从他脖子上划过去,很轻,像切开一个熟透的瓜。血喷出来,溅在桌面上,溅在地图上,溅在穆罕默德的照片上。
阿里的头歪了一下,身体往前倾,趴在桌上。他的右手还钉在那里,手指动了几下,像在弹钢琴,然后停了。
林风拔出飞镖,用阿里的衣服擦了擦,走向那个老头。他还站在原地,举着双手,手指在抖,但脸色没变。林风在他面前停下来,看着他。
“你叫什么?”
“法赫德。”老头说,声音很稳,像在念自己的名字,又像在念经。
“你是做什么的?”
“管钱的。”
林风看着他。那双眼睛没有恐惧,没有愤怒,只有一种很深的疲惫。活了一辈子,什么没见过。他见过穆罕默德年轻时的样子,那个意气风发的年轻人,骑着马,举着枪,对着太阳喊口号。
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