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“我操，这么牛逼。那邢岳这属于官二代啊！”

“没有，算不上官二代。他还没当上警察呢，他爸就死了。”

“死了？”

死了项海忽然感觉浑身一凉，像是忽然被人推进了冬天。

“嗯，好像是跳楼死的，据说当时上上下下闹得动静挺大。啧啧，也是够惨的。”

“操！这，这啥时候的事儿，没听说啊”

后面两个人又说了什么，项海没听清，也不想再听。他的脑子里一片空白，只有呼呼的风声。

好一会儿，才又回荡起邢岳在煮面时，背着身问他的那句话，“项海，你见过跳楼摔死的人么？”

“我见过，真挺惨的。”

大伞下又挤进来几个人，有男有女，欢欢笑笑地涌向吧台，叫着饮料和啤酒，同时报上了自己这边车手的名字。

不知什么时候，吧台这边放起了音乐，带着节奏，撩拨着气氛。

比赛还没开始，赛道上只零星有几辆车，不急不忙地跑着，像是在找感觉。

项海把墨镜摘下来，卡在帽檐上，低着头坐着，左手抠着右手的绷带。抠了一会儿，又换成右手抠左手。

伤已经好的差不多了。本来也没有多严重，不就是蹭破点儿皮

楼顶上的那次意外对于他，也就是这么点儿皮外伤吧。看着好像挺吓人，满手的血。等把血擦干，就什么都不会留下。

可对于邢岳，那又是种什么样的伤害？他也说不好。也许是内伤吧。

不青不肿，不破皮不见血，却永远也无法愈合。

一杯水喝完，赛道上的轰鸣声渐渐密集起来。花花绿绿的骑手，跨着跃跃欲试的车子，一圈一圈，忽快忽慢地跑着。

项海挨个地瞅着，这些人都带着头盔，一闪而过，看不清哪个是邢岳。好像哪个都不是。