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“但愿如此，”领事掏出手帕，擦了擦额头，车已经从视野中消失了，伊尔河犹如一条灰色缎带，从成排的枯树下流过，“否则这可怜的男孩在外面活不过两个小时。”

“他不在任何人的雷达上，我们给他编了个记者的身份，假如事情出错，我们又能把责任推到过分热心的报纸身上了。”

领事把手帕揉成一团，塞进口袋里，转过身来，“假如大使问起——”

“假如巴黎那边问起，”戴维·帕克说，“我们回答，‘我们派出了最好的人手’，先生。”

☆、ei02

2

安东·索科洛夫坐在长椅上。

这里不是莫斯科，因此安东也不叫安东，他在柏林的名字是本杰明·里克特，一个纺织品推销员，能一眼看出土耳其挂毯的质量高下，会弹钢琴，声称很喜欢狗，却从来没有养过。假如他的肩膀比一般的推销员更宽一些，更像一个橄榄球员，那大概可以归因于他的晨跑习惯。里克特有一双士兵的手，那种让人们马上联想起武器的手，满是老茧和细小的伤疤，如果被问起，他必定会说这是搬布料造成的，谁能想到一捆细格子棉布会有这么重呢；要是继续追问，他会提起他那子虚乌有的、在录音带加工厂里度过的青年时代。从口音上听不出里克特来自哪里，但反正不会是比波兰更往东的地方，他的浅色头发和眼睛——说不准到底是蓝色还是绿色——并没有提供更多的帮助。也许在他再年轻些的时候，斯拉夫血统的笔触会更明显，但现在，因为眼角的细纹和一种后天获得的冷漠，里克特看起来就像任何一个疲于生活的东柏林人。

这是个适宜谋杀的晴天，他的老朋友会这么说，适宜谋杀，却不适合放风筝。风彻底停止了，像是有人按了个什么开关。子弹离开□□之后能画出一条美妙的弧线，击碎两公里外的血肉和骨头。

他的老朋友有一种过分戏剧化的倾向，但现在并不是陷入回忆的好时机。里克特看了一眼手表，三点钟刚刚过去，河堤上出现了一个骑着单车的人影，但那只是个年轻姑娘，脸颊和耳朵被冻得通红，并没有多看他一眼。

三点过十分，一个拄着拐杖的人颤颤巍巍地穿过马路，到河岸这一边来。

里克特看着他走近，拄着拐杖的老人并不着急，时不时停下来整理一下脏兮兮的灰蓝色围巾，或者用手帕擦一擦鼻子。河里的野鸭引起了他的兴趣，他在长及脚踝的大衣里翻了半天，掏出一小块发霉的硬面包，抛给那些满怀希望的水鸟。里克特移开视线，直到老人在旁边坐下，他仍然看看工业区林立的烟囱。

“迷人的阳光，在一月份里很少见。”

里克特回答说的确是的。

老人把拐杖靠在长椅扶手上，“孩子们周末去观鸟了。”