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“确实。”

海因斯翻过身，仰躺在地毯上，“我刚才说咖啡的时候，想的并不是 。”

“你想的是什么？”

“显然是咖啡。”

安东笑起来，低头吻他的肚子，那里有一道细长的苍白疤痕，看起来像刀伤，海因斯的说法是“在剧院楼梯上摔了一跤，那是个见鬼的雨天”，安东一个字都不相信，但并不打算深究。海因斯支起上半身，右手轻轻按着他的后颈，鼓励他继续往下探索。安东握住他的 ，把 ，海因斯倒抽了一口气，手指 进他的短发里，抓紧。

他故意把节奏放得很慢，仔细地 和 。时间一度是他们最缺乏的贵重商品，但在这间远离人烟的木屋里，时间满溢而出，就像滴落铁桶的雨水。海因斯的 变成了 ，短暂地平息下来，又在安东 的时候重新变得急促。

“是的，”海因斯叹息道，“就像这样。”

安东亲吻他汗涔涔的额头，然后是嘴唇，海因斯的眼睛是绿色的，深埋着波恩的夏天和1968年伯尔尼的雪夜。

收音机还开着，信号被大雪阻断了，只剩下单调的静电噪音，沙沙作响。

雅克在深夜醒来。

这不是深夜，他逐渐意识到，是清早。积雪蒙住了玻璃，阳光变成一种黯淡的灰蓝色。楼下嘈杂不堪，男孩穿上外套和毛绒拖鞋，走下楼去。

大半个村子都来了，每个人都穿得很厚实，一排□□整齐地靠在吧台上，就像去年冬天帮拉瓦勒先生寻找丢失的绵羊时那样。雪变小了，他们要到夏季牧场去寻找那两个苏联间谍，那里有一栋石砌小屋，牧羊人拉瓦勒先生整个夏天都会住在那里，九月底再回到村子里来。大块头尼古拉和从巴黎来的两个先生一致同意，那是逃犯理想的藏身地点。

父亲从厨房里出来，用旧围裙擦了擦手，把雅克带到最大的长桌旁边。“和妈妈待在一起。”他说，解开围裙，戴上帽子，到尼古拉那边去了。

“你想吃榛子酱煎饼吗？”母亲问。

雅克爬上高背椅，“想。”

几张零散的纸摊在餐桌上，雅克对它们不感兴趣，也看不懂。两张邮票大小的照片贴在纸的右上角，雅克凑过去，就着吊灯的光线仔细打量，第一张照片是个严厉的陌生人，就像这辈子从来没有笑过。而另一个，雅克眯起眼睛，揭开糖罐，把一块方糖放进嘴里，“妈妈，我见过这个人。”

煎饼在平底锅里滋滋作响，“谁？”

“这个。” 雅克指了指通缉犯的照片，突然意识到周围的说话声都停止了，所有人的目光都落在他身上，男孩的声音小了下去，并不比老鼠的叫声更响，“他叫亚历克斯。”

狗竖起了耳朵，站在门廊上，一动不动，像凝固了一样，过了不久就开始吠叫，不安地绕着圈。海因斯丢下雪铲，抓住项圈，揉了揉狗的头和脖子，“好的，我听见了。阿尼卡，你得安静点，好姑娘。”

狗安静下来，喉咙里发出忿忿不平的低吼。海因斯走到“阳台”的边缘，俯身去看倾斜的岩壁和被大雪覆盖的山间小路。起先他什么都没有发现，随后，在枯萎灌木的缝隙里，他看见了山路上的影子，十几个，像一群向着方糖进发的蚂蚁。

“你知道这意味着什么吗？”

阿尼卡歪过头。

“这意味着度假结束了，但我们总是可以找到一个新窝的，不是吗？”

狗摇起了尾巴。