＃ 甜味质问（2/3）

德拉科没有开灯。他就这样径直走到床边，带着一身压抑了一整天的寒气和怒意，掀开那床银绿相间的丝绒被，毫不客气地躺了进去。被褥和枕头都冰冷，带着无人使用的空旷感。他把自己裹紧，像一柄出鞘的利剑，直挺挺地躺在属于阿尔文的空间里，睁着眼睛，死死盯着天花板上模糊的暗影，等待着。怒火在等待中慢慢沉淀、冷却，变成一种更加坚硬、更加固执的东西，沉甸甸地压在胸口。他必须等到他，必须得到一个解释。否则……否则……他也不知道自己会做出什么。

时间在死寂中流逝，每一分每一秒都像钝刀子割肉。就在德拉科几乎要被冰冷的被褥和沉重的疲惫拖入某种半昏迷状态时，门外终于传来极其轻微的声响。

不是幻听。是钥匙插入锁孔，锁舌弹开的金属摩擦声。轻，但在这万籁俱寂的深夜里，清晰得如同惊雷。

德拉科全身的肌肉瞬间绷紧，血液似乎都冲上了头顶。他屏住呼吸，像黑暗中蓄势待发的猎豹。

门被无声地推开一条缝。一个高挑、瘦削的身影闪了进来，动作带着一种刻意的轻缓，显然不想惊动任何人。门在他身后轻轻合拢，隔绝了走廊微弱的光源。房间里彻底陷入黑暗。

“荧光闪烁。”一个极低、带着浓重疲惫感的嗓音响起，微弱的光芒随即在来人指尖亮起，只照亮了很小一圈范围。

借着这微弱的光，德拉科看清了。

阿尔文·莱斯特兰奇站在门边，身影被魔杖光拉得长长的，投在冰冷的石壁上。他那一头标志性的乌黑微卷发有些凌乱，额前几缕被汗水黏住，左侧那缕显眼的银发也失去了平日的柔顺光泽。他脸色苍白得惊人，嘴唇紧抿成一条没有血色的细线。最刺眼的是他左臂的衣袖，深色的布料从手肘处被撕裂了一大片，边缘焦黑卷曲，像是被爆炸或强力的魔法擦过。布料之下，一道狰狞的伤口若隐若现，暗红色的血渍已经浸透了周围的布料，干涸发黑，散发着一种混合着硝烟、尘土和淡淡血腥气的、属于翻倒巷深处的污浊气味。

他看起来狼狈不堪，像刚从一场激烈的战斗中脱身，只剩下强行支撑的力气。他甚至没有第一时间察觉到床上有人。

就在阿尔文准备迈步走向盥洗室的瞬间，德拉科动了。

他像一道积蓄了太久力量的闪电，猛地从床上弹起，几步就跨到了阿尔文面前。动作快得带起一阵风。他一把抓住了阿尔文没受伤的右手腕，力道大得惊人，指关节瞬间泛白。冰冷的触感透过薄薄的皮肤传来，带着深夜的寒气，却远不及德拉科此刻声音里的冰冷和颤抖。

“你去哪了？”德拉科的声音从齿缝里挤出来，每一个字都像是淬了冰，却又带着无法掩饰的、被强行压抑的颤音。银灰色的眼睛在魔杖微光的映照下，燃烧着愤怒、恐惧和一种近乎绝望的质问。

阿尔文显然被这突如其来的袭击惊了一下，身体瞬间绷紧，指尖的荧光闪烁剧烈地晃动了一下。待看清是德拉科，看清他脸上那混杂着暴怒和苍白的表情，阿尔文紧绷的肩线几不可察地松弛了一瞬，随即被更深重的疲惫覆盖。他银灰色的眼瞳在昏暗光线下显得极浅，近乎透明，里面是浓得化不开的倦意，像跋涉了千里的旅人。

“处理点小麻烦。”阿尔文的声音很低，沙哑得厉害，仿佛声带被砂纸磨过。他试图抽回手腕，但德拉科抓得死紧。

“小麻烦？”德拉科的声音陡然拔高，尖锐得几乎要刺破耳膜，在这寂静的房间里显得格外凄厉。那压抑了一整天的恐惧和焦虑，被眼前这刺目的伤口和阿尔文轻描淡写的态度彻底点燃，轰然炸开。他猛地松开阿尔文的手腕，动作快如闪电，在阿尔文反应过来之前，染血的、冰冷的手指已经狠狠攥住了阿尔文左侧被撕裂的衬衫前襟。

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