＃ 甜味质问（3/3）

“嘶啦——！”

一声布料彻底撕裂的脆响。阿尔文那件质地精良但此刻已破损不堪的深色衬衫，被德拉科用蛮力从领口一路撕扯到腰际，纽扣崩飞，叮叮当当地滚落在冰冷的石地上。一大片苍白却紧实的胸膛和腰腹瞬间暴露在微弱的魔杖光芒下，也暴露了左臂上那道伤口的全貌——从手肘上方一直延伸到接近肩胛的位置，皮肉外翻，边缘焦黑，暗红色的血痂和新鲜的、缓慢渗出的血珠混杂在一起，狰狞地盘踞在他苍白的皮肤上，像一条丑陋的毒虫。

“看看！看看你的‘小麻烦’！”德拉科指着那道伤口，手指都在剧烈地颤抖，声音因为极致的愤怒和某种更深的恐惧而扭曲变调，每一个字都像是从喉咙深处呕出来，“每次！每次你他妈这么轻飘飘地说‘小麻烦’，第二天圣芒戈的病床上就会多出一具尸体！或者你干脆就躺在停尸间的冷柜里！你告诉我，阿尔文·莱斯特兰奇，这他妈哪一点‘小’了？！”

他的胸膛剧烈起伏，灰蓝色的眼睛死死瞪着阿尔文，里面翻涌着赤红的血丝，像是濒临崩溃的野兽。

阿尔文被他这突如其来的爆发和粗暴的撕扯惊得怔住了片刻。衬衫被撕裂的冷意和伤口暴露在空气中的刺痛让他微微蹙眉，但他没有反抗，也没有试图遮掩。他只是沉默地站在那里，承受着德拉科狂风暴雨般的怒火和质问。他银灰色的眼眸深深地凝视着德拉科，那目光穿透了愤怒的咆哮，精准地落在了德拉科的脸上——落在他眼睑下方那片浓重的、无法掩饰的乌青阴影上，那颜色深得如同淤伤，诉说着整夜无眠的煎熬。

那目光带着一种洞悉一切的疲惫，还有一丝……不易察觉的震动。

他染着血污和硝烟尘土的、冰冷的手指，忽然极其缓慢地抬了起来。动作有些滞涩，带着脱力后的虚软。带着薄茧的指尖，轻轻地、带着一种近乎小心翼翼的试探，触碰到了德拉科眼下的那片乌青。冰冷的触感让德拉科因为愤怒而灼热的皮肤激起一阵细微的战栗。

“……你一直没睡？”阿尔文的声音低沉沙哑，像粗糙的丝绸滑过砂砾。那声音里没有辩解，没有敷衍，只有一丝几乎被疲惫淹没的、真实的愕然和一种更深沉的东西。

这句轻飘飘的问话，却像一根针，精准无比地刺破了德拉科所有鼓胀的、坚硬的愤怒气球。

“轰”的一声，那些咆哮，那些指责，那些在胸腔里横冲直撞了一整天的恐惧和猜疑，在这句低哑的询问和指尖冰冷的触碰下，瞬间分崩离析，碎成了齑粉。取而代之的，是一种汹涌而上、根本无法控制的酸涩，猛地冲上鼻腔，狠狠堵住了喉咙。

德拉科的身体晃了一下，仿佛被抽走了所有支撑的力气。他猛地吸了一口气，试图把那该死的哽咽压下去，却徒劳无功。喉咙里发出一个破碎的、不成调的音节。他几乎是踉跄着向前一步，再也无法维持任何距离和姿态。

他张开手臂，以一种近乎凶狠的力道，猛地将眼前这个浑身血污和硝烟味的男人，死死地抱进了怀里。脸深深地埋进阿尔文沾着尘土和血腥气的颈窝。那里皮肤冰凉，脉搏的跳动微弱却真实。属于阿尔文的气息——旧书页、冷冽松木、淡淡的薄荷，被硝烟和血的味道掩盖，却依然固执地透出些许——瞬间包裹了他。

“下次……”德拉科的声音闷在阿尔文的颈窝里，带着浓重的鼻音和无法抑制的颤抖，每一个字都像是浸满了酸涩的潮水，“带我一起……”他收紧了手臂，勒得阿尔文几乎有些喘不过气，仿佛要将他揉进自己的骨血里，“……或者让我替你疼。” 最后几个字轻得像叹息，却带着一种不容置疑的、近乎绝望的占有和哀求。

房间里只剩下两人交缠的、并不平稳的呼吸声，以及魔杖光芒下，尘埃在空气中缓慢漂浮的影子。阿尔文被德拉科勒得微微后仰，身体僵硬了一瞬，随即那绷紧的、仿佛随时准备战斗的肌肉线条，一点点地、极其缓慢地松弛下来。他那只没受伤的右手，迟疑了片刻，最终带着一种同样沉重的疲惫，轻轻地、试探性地回抱住了德拉科剧烈起伏的脊背。冰冷的指尖隔着薄薄的衬衫布料，感受到对方身体深处传来的、无法平息的战栗。

“好。”一声微不可闻的回应，像一片羽毛，落在德拉科耳边。