第88章 号角未灭的回声（3/3）

“连长！我把军号给你！”小战士一边喊，一边把铜号往对方怀里塞。

林默怔住。

那张脸太熟悉了——正是爷爷日记里贴着的那张合影中最左边的孩子，背后用蓝墨水写着：“周卫国，十六岁，爱吹号。”

“我去引火力！”他猫着腰冲出战壕，军号在腰间晃荡。

林默想追，却被什么东西绊了一下——低头看，是具穿着胶鞋的尸体，弹孔从胸口贯穿到后背，手里还攥着半块玉米饼，饼上凝固的血渍泛着紫黑光泽。

“冲啊——”

炸响的号声震得林默耳膜发疼，胸腔共振如遭重锤。

小战士站在阵地最高处，军号抵在唇边，衣摆被炮火掀起的气浪灌得鼓胀。

他脚下倒着七具尸体，有的握着断成两截的刺刀，有的怀里还抱着未投出的手榴弹。

炮弹尖啸着落下时，小战士的号音突然拔高，像要刺破云层。

火光吞没一切前，林默看清了他的脸——和爷爷日记本里那张合影的小战士，一模一样。

“咳……”林默呛了口冷风，踉跄着跌坐在身后的土坑里。

心跳还在耳膜里轰鸣，像那记未完的冲锋号仍在循环播放。

他低头看着手中的军号，锈迹斑驳，却仿佛还残留着那个少年唇间的温度与微微湿润的触感。

——原来真正的历史不在档案馆，也不在论文里，而在这一寸不肯腐烂的铜管之中。

他把它紧紧按在胸口，直到颤抖渐渐平息。

苏晚的声音从远处飘来：“林默？你怎么了？”她举着摄像机跑过来，镜头里的林默坐在坍塌的战壕边，手里的军号反射着夕阳，把他的脸照得半明半暗。

“我找到他了。”林默抬起头，眼眶发红，声音沙哑却坚定，“松骨峰的司号员，小周。”他轻轻吹了吹军号吹嘴，锈屑簌簌落下，像时光剥落的痂。

“他的号，该回家了。”

山风卷起几片残雪，掠过军号的铜身，发出细微的呜咽声。

林默把军号小心揣进怀里，能感觉到它透过衣服贴着心脏——那里正随着怀表的震动，一下，两下，跳得又热又重。