第八章 阴阳镜照书生冤（1/3）

陈砚溪的手指还按在阴阳镜的背面，那股颤动没停，像有只虫子在铜镜里爬。他没松手，也没抬头看跪在地上的挑水夫。街口风大，油灯被吹得左右晃，影子在他脚边扭成一条细蛇。他屏住气，左手阳气缓缓送入镜身，右手拇指抹过镜缘的刻纹，从右到左，一圈。

镜面忽地一亮。

不是反光，是里面有了东西。

一间屋子，低矮，墙皮剥落，梁上结着蛛网。一张木床，草席卷了一半，书生仰面躺着，青衫皱巴巴地堆在腰间。他嘴张着，黑血顺着嘴角往下淌，在下巴尖聚成一滴，啪嗒掉在胸口。他的右手死死攥着什么，指节发白，手背上青筋暴起。镜头像是贴着他脸移过去，最后定在那只手上——半块玉佩，青白色，断裂处锯齿状，和乞儿掌心那半块，正好能拼上。

画面抖了两下，熄了。

陈砚溪松开手，镜面重归漆黑。他低头看挑水夫：“你刚才在哪挑的水？”

“河……河边。”那人牙齿打战，“西街尽头那条臭水沟，平日都去那儿。”

“谁让你去的？”

“没人……我自己去的，天热，井水不够用。”

陈砚溪点点头，把镜子收进怀里。寒意又来了，这次顺着脊椎往上爬，但他没抖。他从布包里抽出一张净秽符，折成三角塞进挑水夫的领口：“回去睡，别出门，明早再来看我。”

那人还想说话，陈砚溪已经转身收拾摊子。油布一卷，案桌一夹，布包往肩上一甩，动作利落得像割草。他没点第二盏灯，背着月色往镇西走。

西街尽头第三户，屋檐塌了一角，门板斜吊着，风吹一下就吱呀响。门槛前积着灰，但中间有一道鞋印，直通屋里，像是有人刚进去不久。陈砚溪站在门口没动，先听。

屋里静得能听见灰尘落地的声音。

他抬脚跨进去，顺手从袖中摸出火折子，咔哒一磕，豆大火苗跳出来。光一亮，满屋陈设便现了形。一张破桌子，两条长凳，墙角堆着几捆旧书，床板塌了半边。书桌上散着几张纸，字迹工整，抄的是《论语》章节。他蹲下看地面，土夯的，但桌前那一片灰层薄，边缘不齐，显然是被人蹭过。鞋印有两道，一道深，一道浅，深的是常穿的旧布鞋，浅的是新靴底，纹路清晰，带泥点。

他起身拉开抽屉。空的。再翻柜子，诗稿、账本、田契都在，唯独缺一本封面空白的线装册子。他回头看了眼床铺，草席掀开一半，底下有个暗格，盖板虚掩，手指一推就开了。里面空无一物，但四角有刮痕，像是硬塞过什么东西又被抽走。

陈砚溪站直身子，把火折子吹灭。

屋里立刻黑下来。他没急着走，靠墙站着，耳朵贴着土墙听动静。外头巷子没人，连野猫都没叫。他慢慢挪到窗边，从缝隙往外看。院墙外有棵歪脖子槐树，枝杈横伸，影子投在地上，像只张爪的蟹。树下没人，但树根旁的碎石堆有移动的痕迹，几块石头叠得不自然，像是有人蹲过。

他退回屋内，从地上捡起一片纸角，只有指甲盖大，焦黄脆边，像是从火里抢出来的。纸上印着两个字：济世。

他把纸片夹进指缝，重新点亮火折子，蹲回书桌前。桌面有划痕，三道平行线，像是被刀背压过。他拿指甲顺着划痕抠，底下浮出一点墨迹残余。不是写字，是画了个小方框，框里有个“堂”字。

济世堂。

药铺的名字。

他知道这地方。镇东头，红漆门楼，幌子常年挂着，写着“地道药材，童叟无欺”。掌柜的胖脸秃顶，见人三分笑，逢年过节还施粥。可去年冬，有个老妇吃了他家的“安神丸”，半夜七窍流血，家里报官，药铺赔了五两银子了事。事后查不出毒源，案子就这么撂下了。